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2019 May 17

Obradovic y el Partizan de Fuenlabrada

By Gerardo Vázquez Morandeira 0 Comments baloncesto, burocracia, Copa de Europa, entrenadores, historia, Yugoslavia

Una agradable mañana de mayo de 1991 Zelimir ‘Zeljko’ Obradovic recibió una llamada telefónica. Al otro lado del aparato estaba Dragan Kikanovic, leyenda y director deportivo del Partizan de Belgrado. Éste le sobresaltó ofreciéndole el cargo de entrenador para la siguiente temporada. Por entonces Obradovic era el base titular del Partizan. Contaba con 31 años de edad, estaba en plenitud física, era un especialista defensivo de primer nivel y el verano anterior había formado parte de la plantilla yugoslava que había ganado el Mundial de 1990. Por el camino había pasado cerca de un año en prisión por homicidio involuntario al atropellar a una mujer con su coche. La única condición que le impuso Kikanovic era la de colgar las botas y dedicarse en exclusiva a la faceta de entrenador. Eso implicaba que Obradovic tendría que renunciar a acudir con su selección al Europeo de ese verano (donde Yugoslavia era la virtual ganadora) y dedicar los meses estivales a preparar tácticas y métodos de entrenamientos.

Obradovic aceptó, y hoy, a las puertas de disputar como el Fenerbahçe su 18ª Final Four de la Euroliga y optar a su décimo título, es el técnico más laureado del Continente. En el momento de escribir estas líneas Obradovic posee 9 títulos de Euroliga. Si Obradovic fuese un club sería el segundo más triunfante de Europa tan sólo por detrás del Real Madrid. Ha ganado títulos con todos los equipos a los que ha entrenado e incluso le ha dado tiempo a conquistar un Mundial como técnico en un breve interludio que se tomó para dirigir a la ya desmembrada selección de Yugoslavia. Obradovic es un zorro con mil trucos. Patentó los entrenamientos con grabaciones de chillidos y gritos a todo volumen para que sus jugadores se adaptasen al ruido ensordecedor de las canchas de basket más temibles de Europa.

Pero antes de toda esta retahíla de títulos hubo una primera vez. Su primera vez. Con sólo 31 años, con una guerra en perspectiva y dirigiendo al equipo de sus amores, el Partizan de Belgrado. O lo que es lo mismo, el Partizan de Fuenlabrada.

Tras un verano ajetreado Obradovic se puso a los mandos del Partizan. El equipo serbio se había clasificado para la Euroliga de la temporada 1991/92, pero tras el estallido de la Guerra de los Balcanes su participación en la competición estaba en entredicho. En junio de 1991 Eslovenia y Croacia declaraban unilateralmente su independencia y se iniciaba una guerra que ‘grosso modo’ iba a enfrentar a Serbia y a Croacia por la hegemonía de lo que durante siete décadas había sido Yugoslavia. Vista la escalada de violencia, en septiembre la FIBA decidió que los partidos de los equipos yugoslavos de Euroliga se tendrían que disputar en otros países debido al “clima de inseguridad reinante”. En el plazo de una semana, Partizan de Belgrado (Serbia), Cibona de Zagreb (Croacia) y KK Split (Croacia y vigente campeón) tendrían que comunicar a la FIBA donde iban a jugar como locales con la amenaza de expulsión de la competición sobre sus cabezas.

La casualidad hizo que el mismo día del comunicado en una ciudad dormitorio al sur de Madrid se inaugurase un pabellón con el nombre de Fernando Martín, la joven estrella del basket español que unos años atrás había fallecido en un accidente de tráfico. Un pívot serbio llamado Milenko Savovic que jugaba en España acudió a ver aquel partido inaugural. Allí coincidió con un representante de Dorna, una empresa de gestión y representación deportiva que había financiado la construcción del pabellón y que acababa de adquirir los derechos del Mundial de Motociclismo. Hablaron sobre la posibilidad de que el Partizan jugase sus partidos en España. Al acabar la charla Savovic cogió el teléfono y llamó a Obradovic, amigo de la adolescencia, y le dijo que aquel pabellón era perfecto para disputar la Euroliga.

Había nacido el Partizan de Fuenlabrada.

Era la época de esplendor del baloncesto yugoslavo y solo la guerra pudo desgajar a una generación que era descollante. Dorna se encargó de trasladar a aquellos genios de la canasta de la ruina de la guerra del fin de semana al oasis de felicidad hispano entre semana. Durante aquella temporada europea de 1991/92 los vecinos de Fuenlabrada pudieron disfrutar con el Partizan de Belgrado, los habitantes de A Coruña con el KK Split, mientras que los gaditanos de Puerto Real vibraron con la Cibona de Zagreb.

La comunión entre la grada del Fernando Martín y el Partizan fue instantánea. Para Fuenlabrada era un acontecimiento sideral y para los chicos era una forma de evadirse de los horrores de la guerra. “La cancha se convirtió en nuestra salvación”, declaró Sasha Djordjevic, base de aquel equipo. “Nadie de nosotros sintió nostalgia de Belgrado”, contaba Danilovic, la otra estrella yugoslava.

Cuando tocaba partido europeo la expedición del Partizan cogía un vuelo en Belgrado y se desplazaba a Madrid. Desde allí un corto viaje en autobús hasta Fuenlabrada. Obradovic tenía miedo a que en los partidos no hubiese gente que los apoyase por lo que trazó un plan que contó con el beneplácito de las autoridades de la ciudad. Antes de cada partido concurrían a colegios e institutos donde la plantilla acudía a firmar autógrafos y regalar gorras o camisetas.

El pabellón era coqueto pero ni siquiera estaba homologado por la FIBA. Durante la primera semana de entrenamiento del Partizan en Fuenlabrada se dieron cuenta de que las canastas no cumplían con los requisitos mínimos. Eran de quita y pon. Por las noches la plantilla asistía a un bingo para pasar el rato, pero con la aguda intención de aprender los números en castellano. Esperaban que salieran las bolas del bombo con el objetivo de conocer la pronunciación en su país de acogida de los números que llevaban tras sus espaldas.

Así, sin darse cuenta, en el primer partido de la Euroliga había 4.000 fuenlabreños en el Pabellón Fernando Martín vitoreando a un equipo de Belgrado, una ciudad distante en unos 2.500 kilómetros.

El primer partido se disputó el 7 de noviembre ante el Racing de Malinas, la cenicienta del grupo. Se ganó con suma facilidad y la gente se marchó encantada a sus casas. Muchos consideran que el equipo de Fuenlabrada que hoy es un habitual de la Liga ACB nació aquella noche de comunión con aquel equipo de baloncestistas yugoslavos.

El Partizan no era favorito para ganar la Euroliga. La competición estaba formada por dos grupos de ocho equipos de los que los cuatro primeros se clasificaban para cuartos de final. El Partizan compartía cuadro con el Joventut y el Estudiantes. Los conjuntos españoles se clasificaron con facilidad mientras que el Partizan lo hizo en la cuarta y última posición con un balance de 9-5.

Fueron siete partidos en tierras madrileñas y ganaron todos salvo el que disputaron ante el Estudiantes. En el duelo ante el ‘Estu’ la afición se decantó por el equipo colegial, pero el choque más especial fue ante el Joventut. El Partizan ganó por 76-75 gracias a un tiro libre en el último segundo. Ese día el pabellón Fernando Martín fue una caldera hirviendo de apoyo al Partizan de Fuenlabrada con abucheos continuos a los jugadores del Joventut. Al día siguiente la prensa española se echó encima y criticó el apoyo a un equipo extranjero. El Joventut era por entonces el equipo de moda en España y Badalona sede del torneo olímpico de baloncesto del verano siguiente que iba a contar con la rutilante presencia de las estrellas de la NBA.

Todos los jugadores del Partizan eran serbios excepto el ala-pívot croata Ivo Nakic. Decidió quedarse en el equipo a pesar de las presiones y de las continuas amenazas que sufrió su familia. Se encontraba en territorio enemigo. Sólo pudo jugar la Euroliga porque le fue vetada su presencia en los partidos ligueros para evitar altercados. Otros, como Danilovic, que era serbiobosnio, trataron de evacuar a su familia de la zona de conflicto con escaso éxito.

En la eliminatoria de cuartos de final el Partizan se iba a enfrentar a los archifavoritos de la Virtus Bolonia. Se daba la curiosidad de que el base titular de los italianos era Juri Zdovc, el hombre que sustituyó a Obradovic en el Europeo de año anterior cuando decidió colgar las zapatillas. Era al mejor de tres partidos. El primero se iba a disputar en Fuenlabrada pero la FIBA hizo una excepción y permitió que se jugase en un Belgrado ya azotado por las bombas. El Partizan quiso tener un detalle con la ciudad que le había acogido e invitó a una nutrida delegación madrileña a Serbia. La fiesta fue completa porque el Partizan ganó el partido. Cayeron en el segundo disputado en Bolonia, pero dieron la campanada y vencieron en el tercero y último también disputado en tierras italianas. El Partizan se había clasificado para la Final Four.

Nuevamente el Partizan partía como cenicienta. En aquel fin de semana de baloncesto estaba sólo ante el peligro. Por motivos obvios en las gradas del Abdi Ipekci de Estambul había una ridícula presencia de aficionados serbios. En la semifinal se iban a enfrentar al Olimpia Milano, un equipo hecho a golpe de talonario liderado por Darryl Dawkins un ex número 1 del draft de la NBA. Ganó el Partizan (82-75) con un estelar Sasha Danilovic con 22 puntos y 10 rebotes. Fue la puesta de largo de un chaval de 22 años que estaba llamado a ser el gran escolta europeo de la década.

La final enfrentó al Partizan de Belgrado contra el Joventut de Badalona. Dos novatos frente a frente. Ninguno sabía lo que era coronarse como campeón de Europa, pero los catalanes partían con un cuerpo de ventaja. La final fue igualadísima y se decidió en los instantes finales. A falta de nueve segundos Tomás Jofresa encara a su derecha y finta a la izquierda. Penetra e intenta una bandeja que a falta de fuerza se queda en un lanzamiento corto que entra llorando. 68-70 en el marcador a favor del Joventut. Koprivica saca de fondo con rapidez y pone el balón en las manos de Djordjevic. El Joventut decide no hacer falta y defender el posible triple del Partizan. Djordjevic corre la línea lateral próxima a los banquillos con rivales y compañeros con pie y medio dentro del campo. Bota con la derecha mientras se protege con la izquierda. A falta de tres segundos se cuadra, salta cual conejo y lanza en escorzo con los dos pies juntos y los brazos perfectamente alineados en uno de los lanzamientos más icónicos de la historia del baloncesto europeo. 71-70. El Partizan de Belgrado. El Partizan de Fuenlabrada acababa de proclamarse campeón de la Euroliga.

“Aquel tiro nos cambió la vida a todos. La emoción que sentí con aquel título no la he vuelto a sentir en mi vida”. Zeljko Obradovic.

2019 Abr 19

A propósito del Brexit. El reinado inglés en el fútbol europeo de los 70 y los 80

By Gerardo Vázquez Morandeira 0 Comments burocracia, clubs de fútbol, Copa de Europa, fútbol, Gran Bretaña, historia, política

Tras la II Guerra Mundial los archienemigos franceses y alemanes se sentaron tras una mesa y contemplaron la hecatombe que habían originado. Tras la masacre afloraron dos bestias pardas que habían contribuido a crear tanto en Oriente como en Occidente, y llegaron a la brillante y simple conclusión de que o bien se ponían a trabajar juntos o bien quedarían los restos de lo que antes había sido la hegemónica Europa. Así fue gestándose la Unión Europea, con la inestimable ayuda del fútbol, quizás el único objeto de deseo que los europeos compartimos desde Lisboa hasta Sebastopol.

Pero los británicos dijeron que no. En principio no. Su país no había sido arrasado por las bombas y se mantenía como líder comercial gracias al poder de su ya por entonces paupérrimo Imperio llamado ahora Commonwealth. Y el fútbol. El fútbol era un invento inglés. Y por supuesto no necesitaban ni la FIFA ni la Copa de Europa ni tonterías varias. No había mejor fútbol que el que se practicaba en las Islas Británicas.

Pero los tiempos habían cambiado. Mientras Francia, Alemania y hasta la raquítica Italia crecían de forma imparable en la posguerra, Gran Bretaña no carburaba, el Imperio se hacía pedazos y Estados Unidos se pasaba por el forro la flema y los modales. Así que al león británico no le quedó más remedio que entrar en la Unión Europea en 1973.

No pudo haber escogido peor momento.

La crisis del petróleo de 1973 puso fin a los años de bonanza de la posguerra. Los países que habían alcanzado la prosperidad aceptaron el desafío y fortalecieron sus lazos más si cabe. Fue una década dura para todos. Para el Reino Unido fue terrible. Fueron años de paro, recortes, desindustrialización y huelgas. Luego vino Margaret Thatcher y enderezó el país dotándolo de orgullo y patriotismo, o populismo, como se dice en estos tiempos. Y Gran Bretaña nunca pasó a ser miembro pleno de la Unión Europea. El brexit siempre estuvo en el aire desde el año 0. Nunca cumplió con Schengen (mantiene restricciones en la libre circulación de personas), no aceptó el euro (mantiene la libra) y es el único país de la UE que rechazó la carta de derechos europeos.

El proyecto europeo siempre ha sido para los ingleses un instrumento, nunca un fin ni un ideal. El escenario donde poder levantar cabeza y reafirmar sus sueños de grandeza. Una vía para poder ejercer una influencia que se desvanece por todo el orbe.

Luego vino el Brexit (o eso parece) por causas que más o menos todos conocemos. Pero estos son los orígenes. Unos orígenes que se remontan a la década de los 70, al mismo momento en el que el Reino Unido decide incorporarse sin demasiada fe a la Unión Europea. Buscaron luz donde había negrura y no lograron iluminar la estancia. Y es que los 70 en Inglaterra fueron lúgubres. Acabado el boom de la minifalda y de los Beatles, perdido el Imperio y aislados del resto de Europa, los británicos vivían instalados en la depresión.

Pero, ¿y el fútbol?

Inglaterra había ganado el Mundial de 1966 en casa. Tenían una buena generación y aprovecharon los beneficios arbitrales de actuar como anfitrión. Aquel grupo cayó en semifinales de la Eurocopa del 68 y feneció definitivamente al perder ante Alemania en cuartos de final del Mundial de México 70. Al fin se había ganado un Mundial, y los ingleses tenían argumentos para mantener viva la llama del aislacionismo y de la supuesta superioridad de su fútbol.

La desdicha llegó poco después. En 1974 y en 1978 Inglaterra no consiguió clasificarse para el Mundial. Practicaba un juego rudimentario basado en lanzar el balón hacia adelante, sus jugadores no eran conocidos internacionalmente y, por si fuera poco, lo habitual era escuchar historias de alcohol y de drogas entre muchos de sus componentes. El Manchester United, el único equipo inglés con sentido internacional, había descendido de categoría. De pronto la Inglaterra de provincias hizo su aparición.

Y la Inglaterra de provincias salvó al siempre colosal orgullo inglés. Fueron los años del Forest y del Aston Villa. Las victorias más sorprendentes que ha forjado la Copa de Europa. Entre 1977 y 1984 (con la excepción de 1983) algún equipo inglés fue campeón de la Copa de Europa de fútbol. Y lo hicieron desde el anonimato. Fueron conjuntos de ciudades provinciales, sin tradición, que representaban lo más profundo de la Inglaterra más profunda. Lugares donde la insularidad era acusada.

Durante el bienio 1979-1980 en Europa reinó el Nottingham Forest, el más fiero exponente de los midlands ingleses. Un equipo sin historia y sin tradición (y también sin dinero, lo que lo distingue de ‘trapalladas’ como el Manchester City) que en el espacio de tres años pasó de la segunda categoría del fútbol inglés a ser bicampeón europeo. Es cierto que tuvo cierta suerte en las eliminatorias, pero machacó a Ajax, Hamburgo o Colonia por el camino, rivales de enjundia en esos tiempos. Lo hizo con un fútbol directo basado en el contraataque y la solidaridad de sus jugadores. Tan sólo la fama del fenomenal portero Peter Shilton ha cruzado las aguas del Canal de la Mancha. Otros como Viv Anderson o Trevor Francis quizás suenen a los estudiosos del fútbol. Los demás son simples obreros sin nombre ni recuerdo al escapar del corazón de la campiña inglesa.

Más sangrante para la Europa futbolera y más satisfactorio para el inglés medio fue la victoria del Aston Villa en 1982. El Villa es el principal equipo de Birmingham, quizás la más inglesa de las ciudades inglesas. Cuna de la Revolución Industrial, se jacta de ser lugar de nacimiento de mil y un inventos y mil y una empresas, entre las que por supuesto están varios deportes como el criquet, el fútbol o el tenis. El Aston Villa había sido un grande en los albores de la competición a finales del siglo XIX, pero cuando en 1981 gana la Liga inglesa sorprende a propios y extraños. Con un fútbol cicatero, elemental y ultradefensivo elimina a Dinamo de Kiev y Anderlecht para ganar al Bayern de Münich en la final. En el caso del equipo de Birmingham no hay nadie, absolutamente nadie, que sea digno de guardar en el recuerdo. Ni tan siquiera su entrenador, ya que Tony Barton había accedido al cargo escasamente dos meses antes de la disputa de la final. El triunfo del Villa elevó el ego ingles hasta el infinito en una demostración de conjunto, lealtad y solidaridad entre compatriotas, que daba por sentado la superioridad frente a los incautos al otro lado del estrecho de Dover.

Por el camino hubo otros equipos recordados en la isla y olvidados fuera de ella. Equipos sin jugadores plausibles de aparecer en la lista del Balón de Oro, incapaces de destacar en un Mundial, indignos de ser recordados en un tomo sobre ases del balón, pero que dejaron su huella en Europa. El Leeds United, subcampeón de la Recopa en 1973 y de la Copa de Europa en 1975 y considerado uno de los equipos de fútbol más duros que se recuerdan. El ‘Dirty Leeds’ (sucios Leeds) hizo apología del destrozo al rival capitaneados por Billy Bremmer, un centrocampista pequeño y aguerrido que coleccionaba tarjetas partido tras partido. También fue subcampeón de la Recopa (1976) el West Ham, el conjunto de la clase obrera londinense con un fútbol y una alineación imposible de recordar. Igualmente perdió la final el Arsenal (1980), mientras que el Everton se proclamó campeón en 1985 con un equipo más ofensivo pero de escaso relieve. Por su parte el Tottenham venció en la Copa de la UEFA (1984) con Steve Archibald como jugador estrella, un delantero de escaso recuerdo en su posterior aventura en el FC Barcelona. Pero quizás el más estrafalario de los campeones fue el Ipswich Town en 1981. Conocidos como los ‘tractor boys’, el equipo del este de Inglaterra era un modestísimo conjunto. Practicaba un fútbol atractivo pero de arraigado carácter británico comandado por el central Terry Butcher, defensa que pasó a la historia por perder la cintura ante Maradona en México 86.

He omitido deliberadamente al gran Liverpool, la excepción que confirma la regla. El único equipo inglés que apostaba abiertamente por un juego de toque, de posesión y en el que el ataque primaba frente a la defensa. El famoso ‘passing game’ hizo grande al Liverpool y lo convirtió junto al Manchester United en el único conjunto inglés ‘europeo’, querido y respetado fuera de Gran Bretaña. Entre 1973 y 1984 se alzaron con 2 Copas de la UEFA y 4 Copas de Europa. Durante una década fue estandarte del fútbol europeo, liderado en un primer momento por Kevin Keegan, un doble ganador del Balón de Oro pequeño y de gran desborde y después por Kenny Dalglish, un escocés igual de diminuto pero con menos desborde y más gol. Pero, a pesar de todo, el triunfo de Liverpool fue una victoria del conjunto. Se recuerda más al equipo que a las estrellas. Primaba la fortaleza y la determinación inglesa frente a los focos y los millones de las vedettes del Continente.

Y es que las vedettes de aquellos equipos ingleses de entre décadas eran los entrenadores. Bill Shankly (Liverpool) Don Revie (Leeds), Bobby Robson (Ipswich Town), Howard Kendall (Everton) o Brian Clough (Nottingham Forest). Ellos representaban el estereotipo del inglés medio. Con sus lógicas diferencias todos personificaban al ‘míster’. Hombres educados, sencillos a la vez que inflexibles, egocéntricos y desconfiados, de lealtad intachable y de extrema eficiencia. Esos equipos eran sus equipos. Y esos equipos representaban a un pueblo. A una comunidad. Representaban a Inglaterra ante el resto de Europa. Como si de la Royal Navy se tratase y cada entrenador fuese un Nelson en miniatura.

Ese cóctel victorioso levantó el orgullo de los ingleses, pero también hizo que mucha gente inadaptada y desilusionada con la vorágine de la globalización se refugiara en el hooliganismo. Encontraron en el fútbol el nuevo faro de los ideales británicos. Cuando los muertos en las gradas traspasaron el Canal de la Mancha y ensangrentaron Heysel en la trágica final europea entre Liverpool y Juventus de 1985, la euforia futbolera se evaporó y un nuevo telón de acero se erigió entre Europa y las Islas Británicas. El fútbol mantuvo a Inglaterra en Europa a caballo entre los 70 y los 80. Heysel contribuyó a volver a separarlas entre los 80 y los 90, justo cuando en la mesa estaba la pluma preparada para firmar el Tratado de Maastricht.

“Todos nuestros problemas han venido de la Europa continental, y todas las soluciones han venido de las naciones anglohablantes a lo largo y ancho del mundo”. Margaret Thatcher, primera ministra del Reino Unido.

“Los ingleses tienen tantos deportes porque cuando otro país lo derrota inventan uno nuevo”. Peter Ustinov, actor nacido en Londres ganador de dos premio Óscar.

2018 Dic 21

Cuando la Intercontinental era una carnicería

By Gerardo Vázquez Morandeira 2 Comments Argentina, Copa de Europa, Copa Intercontinental, copa libertadores, fútbol

El Mundial de clubes de fútbol no es más que la evolución de un torneo llamado Copa Intercontinental que desde su primera edición en 1960 y hasta la última en 2004 enfrentaba anualmente al campeón de la Copa de Europa con el triunfador en la Copa Libertadores. A medida que el poder económico de los clubes europeos se multiplicaba el torneo fue languideciendo y reduciendo al mínimo las posibilidades de éxito de las escuadras sudamericanas. En todo caso, siempre fue una competición con mayor importancia en el Nuevo Mundo que en la vieja Europa.

La Copa Intercontinental tuvo en la década de 1980 su época de brillantez, cuando se decidió que la final se jugase en Japón a un único partido. Hasta entonces, la competición era de ida y vuelta, formato con cierto éxito pero no exento de polémica. De todos modos, y a pesar de las controversias, el torneo alcanzó prestigio con celeridad hasta que en 1968 apareció en escena el Estudiantes de la Plata y la Copa Intercontinental pasó de ser un torneo de fútbol a ser una carnicería. Una carnicería futbolística.

En 1965 llegó al banquillo del equipo argentino Osvaldo Zubeldia. Se trataba de un técnico innovador que ensayaba las jugadas de estrategia, los saques de esquina a pierna cambiada o el marcaje individual por todo el campo. Realizaba sesiones dobles de trabajo porque su máxima era que con esfuerzo y trabajo se podía conseguir la victoria. Dicen que un día citó a la plantilla a las 4 de la mañana para un entrenamiento y los llevó a una estación de tren para que viesen a toda la marabunta de gente que madrugaba y se sacrificaba para ir a su puesto de trabajo. “¿Veis? -les gritó a todos aquellos privilegiados futbolistas-. Y luego gastarán su mierda de sueldo en ir al estadio para ver ganar a su equipo”.

En aquel equipo destacaban Verón, Bilardo, Pachamé, Flores, Poletti o Aguirre Suárez. Estudiantes no era un grande de América, ni tan siquiera de Argentina, pero reunía un plantel que seguía ciegamente los idearios de su entrenador, de que se podía ganar a base de trabajo. De todo tipo de trabajo.

Las pérdidas de tiempo, las patadas a destiempo o los insultos al rival pasaron a ser tarea cotidiana. Bilardo se hizo famoso por pinchar a los rivales con alfileres en los saques de esquina. Los jugadores se sabían los nombres de las mujeres y de las novias de los rivales y alardeaban de haberse acostado con ellas. Dicen que en una ocasión se pasaron todo el partido llamando “asesino” a un portero que había matado en un accidente de caza a su hermano, hasta que el cancerbero se derrumbó y encajó una ristra de goles.

El caso es que aquel equipo ganó 3 Copas Libertadores consecutivas (1968, 1969 y 1970) por lo que también disputó sendas finales de la Copa Intercontinental. En la primera final, ante el Manchester United, ganaron en la ida y defendieron la renta en el choque de vuelta disputado en Old Trafford. Hubo de todo en ambos encuentros. En la ida, Charlton acabó con una brecha en la cabeza y Bilardo se lió a patadas con Stiles hasta que acabó rompiéndole las gafas. Como sería la cosa que Stiles, considerado en Europa el futbolista sucio por excelencia, acabaría aterrorizado y siendo de los primeros miopes en pasarse a una especie de protolentillas. En la vuelta, los argentinos fueron recibidos con gritos de “¡animals, animals!” y tras múltiples patadas George Best perdió los nervios y acabó siendo expulsado. Al final del encuentro hubo varias peleas en los vestuarios y los argentinos aún saldrían al terreno de juego a hacerse fotos de recuerdo provocando aún más al respetable.

En 1969 el rival fue el AC Milan. La ida se jugó en San Siro donde los rossoneros ganaron con un rotundo 3-0. La vuelta parecía un trámite, pero los jugadores de Estudiantes quisieron morir matando. El partido fue una batalla campal y lo que menos le importaba a Estudiantes era el resultado. Los italianos Prati y Rivera acabaron con fuertes contusiones y éste último confesó que necesitó ayuda psicológica para superar el miedo que pasó aquella noche. Lo peor lo sufrió el argentino Combin, que al militar en el AC Milan fue tildado de judas por los aficionados. Acabó saliendo del campo en camilla tras una fractura de pómulo y nariz. Fue tal la barbarie que los platenses Poletti, Aguirre Suárez y Manero acabaron siendo arrestados y pasarían un mes en calabozos como medida disuasoria para aplacar la indignación de la FIFA y del Gobierno italiano.

El 1970 el Feyenoord viajó a La Plata con la lección aprendida devolviendo golpe tras golpe y arrancando un valioso empate ante unos anonadados argentinos. En la vuelta el Feyenoord ganó, pero Estudiantes sacó a relucir las garras una vez más. Esta vez fue Pachamé el que arrancó y rompió las gafas del defensa holandés van Daele. A pesar de la victoria holandesa la indignación fue tal que en Europa ya se hablaba abiertamente de renunciar a disputar la Copa Intercontinental.

Y así fue. Entre 1971 y 1979 no se celebró el torneo en dos ocasiones (1975 y 1978) y hasta en otras 6 ediciones (1971, 1973, 1974, 1976, 1977 y 1979) el campeón de Europa renunció a participar.

—LOS DUROS AÑOS 70—

En 1971 el Ajax renuncia y su puesto pasa a ser ocupado por el Panathinaikos, subcampeón europeo. La ida se disputó en Grecia y nuevamente el juego duro hizo acto de presencia. Los griegos protestaron ante la FIFA por la violencia empleada por el Nacional que entre otras cosas dejó al griego Tomaras con una doble fractura de tibia y peroné. Las protestas fueron en vano y en la vuelta los uruguayos de Nacional de Montevideo lograron alzarse con el trofeo.

Tras ganarlo todo y asombrar a Europa con su juego, al Ajax no le quedó más remedio que disputar la edición de 1972. Fue ante Independiente de Avellaneda. La ida, jugada en Buenos Aires, tuvo a Cruyff como gran protagonista. Primero anotó un gol a los 5 minutos del inicio y poco después tuvo que abandonar el terreno de juego lesionado tras una brutal entrada de Mircoli. En el descanso, los jugadores del Ajax anunciaron que se volvían a su hotel hartos de aguantar insultos y patadas de los argentinos. Cuentan que hubo gritos y empujones entre directivos, técnicos y futbolistas en los vestuarios, pero finalmente, y con bastante retraso, los holandeses saltaron al campo ante una pitada monumental. Independiente llegaría a empatar el encuentro pero en la vuelta jugada en Ámsterdam, Cruyff y compañía sentaron cátedra con un claro 3-0.

El Ajax volvió a ganar la Copa de Europa en 1973, pero evidentemente no iba a repetir tan funesta experiencia. Tal ‘honor´ fue a parar a la Juventus. Los turineses se negaron a viajar a Argentina y exigieron jugar el partido en campo neutral. Independiente, nuevamente finalista, accedió a regañadientes y salió victorioso en duelo disputado sin mayores incidentes en la poco neutral ciudad italiana de Roma.

La exigencia europea de jugar el choque en un campo neutral pero, por supuesto, en Europa no gustó en Sudamérica, por lo que hubo que volver al doble enfrentamiento. Así que por enésima vez hubo renuncia, en este caso del Bayern de Münich, lo que permitió al Atlético de Madrid ganar la Copa Intercontinental de 1974 derrotando a Independiente.

Parecía que iba a ser costumbre que Europa enviase a la Intercontinental a su subcampeón, pero en 1975 ocurrió lo inimaginable. Ni el Bayern (campeón) ni el Leeds (subcampeón) quisieron jugar el torneo por lo que se tomó la drástica decisión de cancelarlo. El Bayern si accedió a jugar y a ganar la edición de 1976 y no es casualidad que aceptase porque su rival era el Cruzeiro brasileño, primera ocasión en muchos años en la que ningún equipo rioplatense se asomaba en la final del torneo.

Al año siguiente volvió a la final un club argentino y volvieron las renuncias. En este caso fue el Liverpool quien declinó participar dejando su puesto al Borussia Mönchengladbach. El rival era Boca Juniors y por primera vez en décadas un equipo argentino ganaba a uno europeo a base de buen fútbol. Los xeneizes humillaron a los germanos tras una gran lección de fútbol y sin ningún atisbo de violencia ni juego duro.

A pesar de todo, el Liverpool volvió a renunciar en 1978. La UEFA ordenó al subcampeón Brujas participar en la Copa Intercontinental, pero esto fue visto como una ofensa en Argentina. El finalista sudamericano era por segundo año consecutivo Boca Juniors, que auspiciado por su buen fútbol y su buen comportamiento del año anterior, exigía la presencia del Liverpool. Boca estiró la cuerda y finalmente se negó a jugar una final de consolación contra el subcampeón europeo, por lo que al igual que en 1975 se decidió suspender la Copa Intercontinental.

Llegamos así a 1979 cuando el Nottingham Forest se niega a jugar por lo que su lugar pasa a ser ocupado por los suecos del Malmoe. Éstos eran un club muy modesto que habían sido subcampeones de Europa de forma sorpresiva. Del mismo modo, el Olimpia paraguayo se había proclamado campeón de la Libertadores rompiendo todos los pronósticos. Fue una final sin incidentes entre suecos y paraguayos, pero fue también una final insulsa y sin un mínimo de interés con poco más de 5.000 espectadores en las gradas.

Fue entonces cuando la FIFA llegó a un acuerdo con Toyota para disputar la Copa Intercontinental a partido único en Japón en el mes de diciembre de 1980 como colofón al año futbolístico. De este modo, se conseguía una sede neutral aceptada por todos y se abría un melón para que el fútbol de primer nivel llegase a un mercado tan apetecible como el japonés. A partir de entonces la Intercontinental ganó en seriedad y recuperó la esencia que había tenido cuando fue creada en 1960. Luego, en 2004, la FIFA la democratizó por todo el globo, con igualdad de oportunidades en la forma, pero bajo dictadura europea en el fondo.

“No me arrepiento de nada. El fútbol era violento y si había que desestabilizar a un rival para ganar se hacía. Era otra forma de ganar”. Alberto Poletti, portero de Estudiantes de la Plata (1965-1970).

2018 Oct 26

La maldición de Bela Guttmann

By Gerardo Vázquez Morandeira 0 Comments clubs de fútbol, Copa de Europa, fútbol

La noche del 31 de octubre al 1 de noviembre es para el mundo anglosajón la noche más terrorífica del año. Halloween (‘All Hallows Eve’ –algo así como ‘víspera de Todos los Santos’) se ha convertido en un momento de celebración, disfraces, risas y bebida por obra y gracia del rodillo consumista estadounidense. Con todo, sus orígenes nos llevan por caminos diferentes.

Para irlandenses, bretones, normandos, escoceses o gallegos (Santa Compaña), todo emana de la celebración del Samaín, vocablo de origen celta que significa fin del verano. Se cuenta que la noche del 31 de octubre, al acercarse el invierno, se realizaba una fiesta conmemorando el fin de la temporada de cosechas. A mayores de los vivos, eran invitados a la mesa todos los ancestros de la familia celebrándose comunicaciones con el otro mundo a través de la intersección de los druidas. Esta festividad fue asimilada más tarde por los romanos, aunque se quedaron con la bacanal festiva y obviaron por completo lo de hablar con el más allá.

Siglos más tarde, y viendo que el número de mártires (que es lo mismo que de santos) era mayor que días tenía el calendario, la Iglesia Católica decidió homenajear a todos en un mismo día, estableciendo la fecha del 1 de noviembre y haciendo lo propio con los difuntos al día siguiente. No obstante, en la ultracatólica Irlanda se mezcló la liturgia cristiana con el ritual festivo del Samaín.

Ese fue el coctel que los inmigrantes irlandeses llevaron a Estados Unidos a mediados del siglo XIX y que acabaría transformándose en el Halloween que hoy en día conocemos. A todo ello contribuyó el cine y la televisión del ‘American way of life’. Muchas de las cosas que hoy asociamos a Halloween, como los disfraces, las manzanas de caramelo o las películas de terror, fueron impulsadas por la industria USA en la década de 1970.

¿A dónde pretendo llegar con esta diatriba? Historias paranormales que el deporte nos haya dejado para contar a la luz de las velas en la noche de Halloween hay unas cuantas. La más terrorífica que conozco tuvo lugar en el Congo en 1998. Al parecer, los once miembros de un equipo de fútbol fallecieron al ser alcanzados por un rayo durante la disputa del choque. Lo inquietante es que todos ellos eran los futbolistas del equipo visitante. Los 11 chavales del equipo local resultaron misteriosamente ilesos.

Pero el misterio más conocido en el mundo del fútbol ni es macabro ni tiene muertos. Sencillamente es una maldición, de esas en las que nadie cree, pero que, como se cumplen, hacen que la gente acabe creyendo en ellas.
Es de sobra conocida, pero no por ello deja de ser interesante contarla. Es un hecho que atormenta a benfiquistas de todo el mundo desde hace más de medio siglo.

Es la maldición de Bela Guttmann.

— LA MALDICIÓN DE BELA GUTTMANN—

Guttmann merecería un libro por sí sólo. Es un personaje de cuidado. Húngaro, de origen judío, jugó al fútbol profesional en su país natal y en Austria, antes de emigrar a Estados Unidos. Estamos en los años 30 del siglo XX. Es entonces cuando Guttmann decide volver a Europa y hacerse entrenador, justo cuando la comunidad judía hacia el viaje contrario alentado por el terror a los nazis. Por entonces estalló la II Guerra Mundial y durante los años de conflicto se le perdió el rastro. Nadie sabe lo que hizo y él se encargó de que nadie lo supiese. Ni aparece en los registros de ningún campo de concentración, ni formó parte de la resistencia. Por supuesto, tampoco se le conoce colaboración con los nazis. No se sabe nada. Ni siquiera hoy en día ningún historiador ha sabido averiguar que fue de su vida durante aquellos años.

Reapareció en 1946 y se convirtió en uno de los entrenadores más respetados de Europa tras dirigir al Honved de Budapest, el equipo de Ferenc Puskas. Conviene apuntar que por entonces el fútbol de Centroeuropa era de los más prestigiosos del mundo. Firmó después por el AC Milan con notable éxito, aunque se voluble carácter hizo que en su tercera temporada fuese despedido cuando el equipo iba líder. Dejo una perla para la posteridad: “No sé porque me echan si no soy ni un criminal ni un maricón”. Desde entonces en todos sus contratos hizo constar una cláusula en la que se especifica que si su equipo iba primero no podía ser despedido. Y firmó unos cuantos. Cambió de banquillo en 24 ocasiones.

Lo más extraordinario es que tras Hungría e Italia (con paradas en Rumanía o Chipre), Guttmann se marchó a Brasil a dirigir al Sao Paulo. Asociamos a la canarinha el ‘jogo bonito’, pero lo cierto es que el verdadero ‘jogo bonito’ por entonces lo aplicaba la selección húngara. Guttmann hizo en Brasil lo que tantos entrenadores españoles están haciendo en la actualidad o lo que muchos holandeses hicieron hace tres o cuatro décadas, exportar una idea de juego atractiva a un país con los mimbres adecuados para hacerla efectiva. Buena parte del éxito de Brasil en el 58 deriva de la fantástica Hungría del 54.

Tras Brasil, Guttmann aceptó la oferta del Oporto conquistando un nuevo título de Liga en un país diferente. Y, al año siguiente, el Benfica, el gran rival del equipo de la desembocadura del Duero, le hizo una oferta irrechazable que el judío aceptó de buen grado.

Era 1959. Y Guttmann se encargó de construir el Gran Benfica. El Benfica de Costa Pereira, Coluna, Germano o José Aguas. Y de Eusebio. Fueron dos Copas de Europa consecutivas (1961 y 1962), pero aunque muchos no lo sepan, sólo en la segunda participó Eusebio. El potente ariete mozambiqueño, por entonces con 19 años, no debutó con los encarnados hasta mayo de 1961 y no jugó ninguno de los partidos de la primera Copa de Europa benfiquista, incluida la victoria en la final ante el FC Barcelona. En la edición de 1962, Eusebio fue la estrella de la competición y el hombre clave en la victoria por 5-3 en la final ante el Real Madrid de Di Stéfano y compañía.

Tras masacrar al Real Madrid en aquella final disputada en Ámsterdam, la expedición del Benfica cogió un avión rumbo a Lisboa para festejar el título. Al día siguiente, Guttmann se reunió con Antonio Cabral, presidente del Benfica, para pedir un aumento de sueldo. Cabral llevaba apenas tres meses en el cargo y con una joya como Eusebio en el equipo y con una plantilla bicampeona de Europa no veía necesario contar con Guttmann, por lo que le negó el aumento. Fue entonces cuando Guttmann soltó la frase lapidaria que resuena en los oídos de los benfiquistas casi seis décadas más tarde: “Sin mí, ni en 100 años el Benfica volverá a ser campeón de Europa”, o según otra versión; “el Benfica no ganará en Europa en 100 años”. Fuese la que fuese, creo que el mensaje era claro y meridiano.

Una tercera versión sostiene que las palabras de Guttmann fueron: “Desde hoy hasta dentro de 100 años ningún club portugués ganará una copa europea”. Conviene recordar esta última versión para algo que explicaré más adelante.

Guttmann pertenecía a una estirpe de entrenadores-padres-profesores, en una época donde los jugadores eran obedientes y respetuosos y los equipos eran como pequeñas familias. Aun así, y a pesar de su ascendencia sobre la plantilla, nadie se tomó en serio las palabras de aquel viejo judío.

Nadie.

El Benfica era el club de moda, tenía un equipazo en todas las líneas y contaba con una bestia de la naturaleza de apenas 20 años. Eusebio. El mejor delantero del mundo en los años 60. Mbappé y Ronaldo Nazario, antes de Mbappé y Ronaldo Nazario. El futuro se presagiaba pletórico.

Pero no volvieron a ganar.

Nunca más.

En 1963 el Benfica se plantó en su tercera final de la Copa de Europa consecutiva y, a diferencia de en las dos ediciones anteriores, en ésta lo hacía como indiscutible favorito. El objetivo era crear una dinastía como la del Real Madrid. Pero perdió. El AC Milan ganó la final por 2-1 tras remontar el gol inicial de Eusebio. Dos años más tarde volvieron a disputar la final y volvieron a perder, en este caso por 1-0 ante el Inter de Milan. Era 1965. Era la segunda derrota en finales europeas.

Ese verano, Cabral fue relevado como presidente del Benfica y el nuevo dirigente se apremió en ofrecerle un contrato millonario a Guttmann (quien por cierto tampoco había ganado nada desde que dejara al Benfica). Aquella ‘boutade’ de la maldición empezaba a ser tomada en serio. Fue en vano. El Benfica cayó humillado en cuartos de final tras perder en casa por 1-5 ante el Manchester United y Guttmann fue despedido a final de temporada sin ganar ningún título ni internacional ni nacional.

Como había vuelto Guttmann y no se había ganado nada hubo quien pensó que el exorcismo estaba hecho. Pues no. En 1968 el Benfica disputó otra final de Copa de Europa y por tercera vez era derrotado, en este caso por 4-1 y tras una prórroga y ante el Manchester United.

Pasaron los años, Eusebio envejeció, el fútbol del norte de Europa se hizo poderoso y el Benfica se olvidó de disputar finales europeas. Los 70 corrieron sin pena ni gloria.

Nos situamos en el verano de 1981. Guttmann fallece en Viena a los 82 años de edad. Muchos pensaron que muerto el perro acababa la rabia. Nada más lejos de la realidad. En 1983 el Benfica cayó en la final de la Copa de la UEFA (hoy Europa League) ante el Anderlecht. Era la cuarta final europea perdida desde la lapidaria frase de Guttmann.

Por entonces, el Oporto, en un proceso similar al vivido por el FC Barcelona en España, pasó de ser el segundo equipo del país a rivalizar e incluso superar a su gran rival. Liderados por Futre y Madjer, el Oporto consiguió ganar la Copa de Europa de 1987. Es entonces cuando debemos recordar aquella versión de la maldición de Guttmann en la que profetizaba que ningún club portugués ganaría una Copa de Europa en 100 años. El Oporto acababa de romper la maldición, y, por ello, muchos aficionados del Benfica se alegraron del triunfo del eterno rival.

Así pues, sólo un año después el Benfica se plantó en la final de la Copa de Europa. Era 1988. Y era favorito. El rival era el PSV Eindhoven. Se contaba con ganar. Se respiraba optimismo.

0-0. Se perdió en los penaltis. Quinta final perdida. La maldición continuaba.

Dos años más tarde, en 1990, el Benfica llegó a una nueva final de la Copa de Europa, en este caso ante el poderoso AC Milan. Aprovechando que la final se disputaba en Viena, una delegación benfiquista capitaneada por Eusebio se desplazó al cementerio judío de la capital austríaca a depositar un ramo de flores y pedir el perdón de Guttmann. Eusebio siempre había negado en público que creyese en la maldición… Estaba claro que todos creían en ella.

Nuevamente todo fue en vano. El AC Milan ganó por 1-0. Sexta final europea perdida.

Eclipsado por el Oporto, el Benfica no volvió a ser importante en Europa hasta hace apenas una década. Con Matic, Luisao, Gaitán, Garay o el valencianista Rodrigo disputaron la final de la Europa League ante el millonario Chelsea en 2013. La ilusión era enorme pero nuevamente perdieron, en esta ocasión por 1-2. Era la séptima final europea perdida.

Tras mantener el mismo bloque de jugadores, al año siguiente se plantaron en una nueva final en este caso ante el Sevilla. El encuentro se disputó en mayo, pero un par de meses antes de la disputa del partido se inauguró una estatua de bronce de Bela Guttmann delante de la puerta 18 del estadio da Luz de Lisboa. Hasta entonces tan sólo Eusebio disponía de tal honor. En la base de la estatua colocaron los dos trofeos de Copa de Europa que el técnico judío había conseguido para la entidad. Un nuevo tipo de exorcismo hacía su aparición.

Pero no hubo suerte.

Tampoco la estatua consiguió el perdón de Guttmann. Nuevamente todo fue en vano. El Sevilla ganó al Benfica tras una cruenta tanda de penaltis. Octava final europea perdida.

Real o no, no hay nada más terrorífico para un aficionado del Benfica que invocar el nombre de Bela Guttmann. Y aún les quedan 44 años de derrotas para poder así enterrar para siempre el maleficio.

2018 May 25

La quinta Copa de Europa del Real Madrid

By Gerardo Vázquez Morandeira 0 Comments clubs de fútbol, Copa de Europa, fútbol, historia, Real Madrid

Cuando Santiago Bernabéu agonizaba en su casa de la calle Jericó de Madrid en la primavera de 1978, cuentan que mandó llamar a su esposa. En un momento de lucidez le comentó que dejaba esta vida con una única pena, no ver ganar a su Real Madrid la séptima Copa de Europa. Y es que el conjunto merengue había ganado 6 trofeos europeos en las 11 primeras ediciones (los 5 primeros de forma consecutiva), pero ya acumulaba 12 años fracasando en la gran competición continental.

Bernabéu siempre fue un hombre de principios. Visionario para algunas cosas, pero en el fondo un gentleman con valores del siglo XIX. Consideraba que ganar era una obligación y que los futbolistas no deberían tener sueldo. Para él, el Real Madrid como institución era sagrado. No permitía que sus pupilos gastasen ostensiblemente su dinero ni que obtuviesen beneficios publicitarios. En las comidas, sólo permitía una botella de vino a compartir entre 4 jugadores.

Parece ser que tan sólo en una vez consintió dar una prima a sus futbolistas. Fue en 1960. En la final de la quinta Copa de Europa que enfrentó el Real Madrid contra el Eintracht de Frankfurt. Pero incluso en esa ocasión, Bernabéu se salió de la norma. Ofreció 25.000 pesetas de prima a aquellos jugadores que habían sido campeones de Europa con el Real Madrid en alguna de las cuatro anteriores ediciones, formasen parte o no del club. Pretendía que los veteranos (¡jugadores de otros equipos o ya retirados incluidos!) motivaran a la plantilla y les obligaran a ganar. Se dio la paradoja de que Miguel Muñoz recibiese 75.000 pesetas de prima como campeón en 1956,1957 y 1958, cuando en 1960 era el entrenador del club. No le quedó más remedio que repartirla con la plantilla, al igual que tuvieron que hacer los veteranos para no enemistarse con el resto.

Y es que la quinta Copa de Europa era el summun para el Real Madrid. Ya se sabe la predilección que tenemos los humanos para los números redondos. Como ante la volatilidad de la vida nos aferramos a cifras mágicas. 5 es un número mágico y 1960 es un número redondo. Excepto Paco Gento, todos los puntales del equipo sobrepasaban los 30 años y sabían que el final estaba cerca. Era el momento.

El Real Madrid había ganado las cuatro primeras ediciones de la Copa de Europa y, se podría decir, con cierta suficiencia. Durante esas cuatro temporadas y a pesar de disputar trepidantes e igualados encuentros contra el Stade de Reims, Partizan, Fiorentina, Rapid de Viena o Manchester United, quizás sólo el Atlético de Madrid en las semifinales de 1959 y el AC Milan en la final de 1958, estuvieron a punto de destronar a los merengues.

Pero para la temporada 1959/60 parecía que la hegemonía del Real Madrid tocaba a su fin.

El gran favorito era el FC Barcelona de Helenio Herrera, vigente campeón de Liga, Copa y Copa de Ferias (lo que hoy es la Europa League). El Real Madrid partía en un escalón inferior junto a AC Milan, Wolverhampton y Glasgow Rangers.

Ante la veteranía de Di Stéfano (33 años), Bernabéu fichó a Didí, estrella de la selección brasileña, pero éste ni siquiera llegó a debutar en Europa incapaz de aclimatarse al invierno madrileño y enfrentado a los pesos pesados del vestuario. A mitad de temporada hubo cambio de entrenador y Miguel Muñoz pasó a hacerse cargo del equipo devolviendo los galones a Di Stéfano, despidiendo a Didí y contratando a Luis del Sol, un talentoso interior del Betis.

Todo eso ocurrió en marzo, cuando empiezan a decidirse los campeonatos, pero antes de todo eso, el Madrid tuvo suerte, mucha suerte. Los favoritos se fueron enfrentando entre sí. El FC Barcelona se deshizo del AC Milan y del Wolverhampton inglés para plantarse en semifinales, mientras que el Real Madrid tuvo una plácida eliminatoria ante un desconocido equipo luxemburgués y otra ante el Niza francés. Se dice que los grandes necesitan de la suerte para triunfar. Y el Real Madrid la tenía.

El 13 de abril de 1960 tuvo lugar en el Santiago Bernabéu el enfrentamiento de ida de las semifinales entre el Barça y el Madrid. Todos los pronósticos daban como favorito a los azulgranas liderados por Luis Suárez (Balón de Oro de aquella temporada). Pero los pronósticos se olvidaban del orgullo de los blancos.

Di Stéfano tiró del equipo y anotó dos goles que ayudaron a la victoria por 3-1. Para el partido de vuelta, Helenio Herrera, técnico azulgrana, calentó el choque con comentarios despectivos respecto al arbitraje. Un partidazo de Gento ayudó a que el Madrid ganase por 1-3 en el Camp Nou y provocase que Herrera fuese cesado al día siguiente como técnico del FC Barcelona.

La final, disputada el 18 de mayo de 1960, desafiaba al Real Madrid contra el Eintracht de Frankfurt. En esta ocasión los blancos eran los indiscutibles favoritos. El conjunto alemán había ganado su liga de forma sorpresiva y no contaba con estrellas de renombre.

130.000 espectadores según datos oficiales y cerca de 200.000 según datos oficiosos se reunieron en el estadio de Hampden Park de Glasgow para presenciar un partido que aún para muchos analistas está considerado como el mejor de todos los tiempos. Sentencia muy arriesgada, pero que no es más que una muestra de admiración a unos jugadores que practicaban un fútbol técnicamente avanzado y engrasado por una maquinaria de fraternidad y compañerismo tras años jugando juntos.

El Madrid comenzó perdiendo, pero acabó ganando por 7-3, con 4 goles de Puskas y 3 de Di Stéfano en una sana lucha para ver quien marcaba un tanto más que el compañero. Pero no fue el resultado, sino el juego lo que dio esplendor a aquel encuentro. Espuelas, rabonas, sombreros, pases de 40 metros, cambios de ritmo….acciones comunes en la actualidad pero vanguardistas hace 60 años.

Y todo en una incipiente televisión. Para muchos fue el primer partido de fútbol que presenciaron en sus vidas. Di Stéfano y compañía como primera vez. No está nada mal.

En las Islas Británicas, donde aún consideraban que podían dar lecciones de fútbol al resto del mundo, el partido fue retransmitido en directo por la BBC. No tuvieron más remedio que admitir que el nivel de aquel equipo era supremo y superior a lo que se veía de domingo a domingo en las Islas Británicas. El impacto fue de tal envergadura que durante muchos años, aquella final de Copa de Europa fue repetida por la BBC durante la programación especial de Navidad.

La prensa tampoco escatimó en adjetivos. “Cada futbolista del conjunto español fue un maestro en su demarcación y tarea a desempeñar, y el balón, su obediente esclavo. Este fútbol es a lo que estamos acostumbrados, lo que el caviar al pescado”, se escribió en el ´Daily Record´. Mientras, el ‘Daily Herald’ apuntaba que “fue un fútbol que en los pies de esos grandes jugadores era fácil, tan fácil que parecía un sueño. Fútbol que hace que el nuestro, el que se disputa en los campos de Gran Bretaña, parezca como de segunda categoría”. La crónica del francés ‘L’Equipe’, que es para el periodismo deportivo como la Biblia para los católicos, sentenciaba: “Alfredo di Stéfano, Puskas, Gento y la superclase del resto de jugadores del Real Madrid han barrido al Eintracht. Ha sido, sin duda alguna, el mejor y el más rico de los partidos disputados en la Copa de Europa”. Por último siempre es interesante rememorar las palabras de ´The Times´ que sirvieron para dar un nuevo apodo al equipo madrileño: “El Real Madrid se pasea por Europa como antaño se paseaban los vikingos, arrasándolo todo a su paso”.

En España, por supuesto, también se desató un clima de excitación sin precedentes. Por vez primera un equipo recorrió en coches descapotables las calles de su ciudad ofreciendo el trofeo a los aficionados en el centro de la misma. Dicen que la multitud igualó en número al del desfile de la victoria del General Franco, con la diferencia que ésta última era de parada obligatoria y la del Real Madrid era de carácter opcional.

Al año siguiente, el FC Barcelona se tomaría cumplida revancha ante el Real Madrid y eliminaría a los blancos con claridad en los octavos de final dando por finalizada su imbatibilidad en Europa. Pero con aquellas cinco Copas de Europa, y especialmente con el partido ante el Eintracht, quedó registrado para la posteridad el legado de grandeza del Real Madrid, lo que le ha valido ser el equipo más admirado y venerado en el mundo del fútbol.

“Conviene recordar, porque la victoria trastorna. Lo que se está haciendo en estos últimos cuatro años es normal porque lo hace el Madrid, y se volverá extraordinario después, cuando nadie lo haga y se recuerde, como hace sesenta años, quién fue el que pisó la hierba que no volvió a crecer”. Manuel Jabois

2018 Abr 06

Todos somos un poco del Joventut

By Gerardo Vázquez Morandeira 0 Comments baloncesto, Copa de Europa

La Penya Spirit of Badalona, nombre original del Joventut, ha estado a punto de desaparecer. Realmente sigue estando a punto de desaparecer. No es un estar a punto en plan me crucé con un pibón y estuve a punto de acostarme con ella. No. Está a punto de desaparecer en plan, me despeñé con la bici por un barranco di tres vueltas de campana y estuve a punto de no contarlo. Así, sí. En ese punto está el Joventut. En ese punto de que están la cosas ´mu mala´, como diría el malogrado Chiquito. Como cualquier otra sociedad anónima, por muy deportiva que sea, el Joventut tiene que presentar una cuenta de resultados, que año tras año es negativa. La deuda aumenta, los patrocinadores escasean y sólo acuerdos arriesgados con administraciones públicas y entidades bancarias le permiten sobrevivir. Parece que lo va a hacer una vez más, pero el acuerdo pende de un hilo por cuestiones deportivas. Al Joventut le queda algo menos de dos meses para evitar el descenso y dejar de formar parte de la élite del baloncesto español por vez primera en 90 años de historia.

El Joventut es un poco de todos. Como el Estudiantes. Es la esencia del deporte amateur que se vuelve profesional. De unos niños jugando en el patio de un colegio que acaban viajando por Europa jugando en pistas infectadas de bengalas y de odio. El Joventut es el equipo de los abuelos y de los nietos. De fotos en blanco y negro, de recortes de prensa en color sepia y de cintas VHS de imagen granulada. Es el baloncesto como caos. El contraataque y los tiros en el último segundo. De la garra y la lucha y los fallos decisivos en la última jugada. Del jugamos como nunca y perdimos como siempre.

Cuando llegó la época de patrocinios nunca hubo nombre mejor que el del anunciante del Joventut. Ron Negrita. Hoy estaría prohibido por ley, y si no fuese por ley lo estaría por la moral, la decencia y lo políticamente correcto. Un club de cantera fomentando el botellón, leeríamos en twitter. En los 80, en la época del todo vale, no había club más molón. Las camisetas eran preciosas. El negro, poco usado en España en comparación con el resto de Europa, da un toque de seriedad y aplomo en una zamarra tan poco lustrosa como la del baloncesto. Una camiseta escotada y sin mangas, propia de usar durante una semana en tus vacaciones en la Costa del Sol y meterla en el trastero hasta el año siguiente. El verde y el negro son poderosos, y aquellas letras de Ron Negrita le quedaban como un guante.

Con el viento de cola de los Juegos Olímpicos de Barcelona, el Joventut tuvo un lustro dorado en el que se codeó con los mandamases del baloncesto europeo. Abandonaron el viejo y frio pabellón Ausiás March (hoy pabellón de los Països Catalans) por el grandioso Palau Olímpic, donde Larry Bird, Magic Johnson, Michael Jordan y compañía cabalgaron hacia el olimpo de la posteridad comandando al Dream Team. ¡Hasta estuvieron a minutos de derrotar a los Lakers en un partido de pretemporada, cuando los equipos de la NBA parecían espectros del espacio exterior!

El cénit llegó en 1994. Faltaban 16 segundos para el final y los verdinegros perdían por un punto ante el Olympiakos. Final de la Copa de Europa. 56-57. Eran los tiempos del basket control. Corney Thompson se elevó por encima de sus 2,03 metros de altura y clavó un triple que parecía definitivo. 59-57. Era Thompson uno de esos americanos buenazos que te imaginas sentados en el sofá con un whopper de queso y que de no haber sido tan alto seguro que hubiese acabado trabajando en la General Motors y arreglando el porche de su jardín los domingos ataviado con una camisa de cuadros. Quedaba tiempo para que el Olympiakos buscase el triunfo. Parecía que la victoria sería para los que siempre ganan, pero la historia le tenía reservada un pedazo de gloria a aquel equipo de chavales. Paspalj tuvo un par de tiros libres, pero el pívot serbio falló. El rebote salió disparado y Tomic aún tuvo una última oportunidad. Pero el dios del baloncesto se había empeñado en que ganara la Penya y el título europeo viajó a Badalona.

El Joventut es uno de esos equipos que ante las adversidades pone la otra mejilla. El equipo de la anarquía organizada. El del modelo de cantera que sirve para reforzar a otros equipos. De los 7 jugadores que disputaron aquella final, exceptuando a los 2 norteamericanos, los otros 5 eran chicos de la zona (Juan Antonio Morales, actual presidente, nació en Bilbao pero se formó en la cantera del Joventut).

Ahora, entre rumores de disolución, el Joventut se aferra a la vida en las catacumbas de la ACB, llorando por conseguir un euro extra allá donde lo halle. Y puede que sobreviva. Y todo porque invierte más de 1 millón de euros en cantera, en formación y en educación de miles de niños. Por eso las empresas y los políticos escuchan las súplicas y les permiten pagar las deudas en plazos muy flexibles. Por eso debe sobrevivir. No por aquella Copa de Europa, ni por los lanzamientos de Margall, los pases de Rafa Jofresa, los tapones de Ferrán Martínez, los triples de Villacampa, las fintas de Ricky Rubio o los mates de Rudy Fernández. No. Debe sobrevivir por su labor pedagógica y por sus 90 años de historia en defensa de los valores del deporte y de la educación.

2018 Feb 23

Paris

By Gerardo Vázquez Morandeira 0 Comments clubs de fútbol, Copa de Europa, estadios de fútbol, fútbol, historia

Con motivo de la Exposición Universal de París de 1867, se le encargó a Víctor Hugo un libro sobre la capital francesa. La pequeña obra llevó por título ‘Elogio de Paris’ y puede ser considerada la primera guía moderna de la ‘ville lumière’ (ciudad de las luces). Es una declaración de amor a París, una reinterpretación de la historia de la urbe y un aplauso a su importancia en el devenir del desarrollo de la humanidad. Víctor Hugo utiliza cientos de adjetivos elogiosos para reivindicar la importancia de la antigua Lutecia en la cultura universal. “Sus libros, sus periódicos, su teatro, su industria, su arte, su ciencia, sus modas, lo bueno y lo malo, el bien y el mal, todo ello agita a las naciones del mundo y las guía”.

El resplandor de Paris no necesita del fútbol. Por lo menos no lo ha necesitado hasta ahora.

Ha habido 22 equipos que han ganado la Copa de Europa de fútbol representando a un total de 21 ciudades diferentes (Milán tiene dos equipos campeones). Si nos detenemos a examinar a estas urbes observaremos tres tipos distintos de localidades. Ciudades provinciales con fuerte desarrollo industrial (Turín, Liverpool, Manchester, Birmingham, Nottingham, Hamburgo, Dortmund, Rotterdam, Eindhoven y Marsella), ciudades provinciales que funcionan como segunda capital por motivos económicos, históricos o culturales (Milán, Glasgow, Barcelona, Ámsterdam, Múnich y Oporto) y capitales de países que necesitaron del deporte para reafirmarse durante una dictadura (Madrid, Lisboa, Bucarest y Belgrado).

Las cuatro capitales más grandes de Europa no tienen representación en este listado. Moscú, Londres, Paris y Berlín. La excepción es la quinta en la clasificación; Madrid. La sexta, Roma, tampoco ha ganado nunca la Copa de Europa de fútbol.

Ninguna de estas magníficas ciudades ha tenido la necesidad de enfatizar su relevancia a través de un club de fútbol. Todo lo que Víctor Hugo aplicaba a París puede ser aprovechado a todas ellas. Roma es igual al Coliseo; Moscú a la Plaza Roja; Berlín a la Puerta de Brandemburgo y Londres al Big Ben.

Dortmund es el Borussia, Eindhoven el PSV, Manchester es el United y Turín es la Juventus.

Alguien exclamará, ¡pero el Chelsea ganó en 2012 una Copa de Europa para Londres! Cierto. Ahí es a donde quería llegar. La victoria del Chelsea no es el esfuerzo de una ciudad, ni es fruto del desarrollo histórico de un club de fútbol. Ni siquiera el Chelsea es el gran equipo londinense, honor que ostenta el Arsenal o en su defecto el Tottenham. El triunfo del Chelsea es el reflejo de como el fútbol se ha convertido en el pasatiempo primordial de nuestro tiempo y en el principal motor económico de la cultura de ocio. El Chelsea es hoy una gran escuadra porque un acaudalado ruso decidió invertir una fortuna en comprar el equipo. En el siglo XIX mandabas construir una piscina de oro en tu mansión, encargabas alfombras persas e invitabas a tus conocidos para regodearte. Hoy, si eres millonario, compras un club de fútbol y haces lo mismo en el palco VIP de tu estadio.

Los parisinos nunca han tenido la necesidad de poseer un gran club de fútbol. Un parisino es ciudadano de la capital del mundo. Un parisino crea la Copa de Europa y observa como el resto del mundo lucha por conseguir el trofeo. Un parisino crea los Juegos Olímpicos para demostrar que la civilización griega y la francesa son el corazón y el alma del progreso. Un parisino organiza exposiciones universales porque su ciudad es el jardín de Occidente.

El Racing Club de France Colombes 92, conocido popularmente como ‘Racing de Paris’, conquistó una Liga francesa y varios títulos coperos en el período de entreguerras. Sin embargo, quebró a mediados de la década de 1960 y Paris quedó huérfano de fútbol de primer nivel. Por supuesto que hay decenas de clubes de menor categoría en la capital francesa, pero ninguno digno de mención, y muchísimo menos capaz de rivalizar con Stade de Reims, Saint Éttiene, Olympique de Marsella o Lyon, los grandes del fútbol francés. Más adelante, en la década de 1980, el modesto Red Star de Paris fue comprado por la empresa de armamento Matra, la cual invirtió millones en crear un equipo en torno a figuras como Francescoli, Madjer o Littbarski. En cinco temporadas sólo consiguió un subcampeonato, y la familia Matra abandonó el proyecto.

El Paris Saint Germain es un club relativamente joven. Fue creado en 1970 tras la fusión del Paris Football Club y el Stade Saint Germanois. Cuatro años después de su fusión alcanzaron la primera categoría del fútbol galo. En su escudo aparecen representados la Torre Eiffel y la flor de Lis de la monarquía borbónica, debido a que la corte de Luis XIV fue la que proporcionó notoriedad al arrabal parisino de Saint Germain.

El club no ganó ningún título liguero hasta 1986 y no tuvo su primera época de esplendor hasta la década de 1990 cuando fue comprado por Canal +. La corporación mediática fue la primera en intuir que la globalización del fútbol iba a hacer de Paris un mercado muy apetecible e infinitamente superior al de ciudades de provincia como Burdeos, Nantes o Lille. Se logró alzar la Recopa y varios títulos ligueros con jugadores como Ginola, Djorkaeff, Raí o Weah. Luego, con el PSG asentado como grande de Francia, vendrían Pauleta o Ronaldinho.

El gran cambio se producirá en 2011 tras la compra del club por parte de Qatar Investement Authority. Primero desbandaran a sus contrincantes franceses adquiriendo a las estrellas de otros equipos como Giuly, Matuidi o Ben Arfa, y luego asestarán poco a poco una puñalada al mercado internacional con futbolistas de la talla de Beckham, Ibrahimovic, Cavani, Di María, Thiago Silva o Neymar.

El PSG juega en el Parque de los Príncipes, una coqueta instalación insertada en el Bosque de Boulogne y cerca de las pistas de Roland Garros. Todo es muy ‘très chic’. No existe estadio que al ser imaginado evoque menos pasión y sudor. Todo lo contrario. Parece que vamos a acudir a ver una ópera o una obra de teatro y que bajando las escaleras del palco brotaran las pelucas, los tacones y los vestidos de vuelo. El Parque de los Príncipes. Es curioso. No hay nada más glamuroso y más monárquico que París, la capital de la democracia republicana.

El Paris Saint Germain va a ganar la Copa de Europa. Quizás eliminé al Real Madrid y sea este año. Tal vez no lo consiga y tenga que esperar otro año más. O quizás no habrá trono hasta dentro de una década. Pero la ganará. Igual que la ganó el Chelsea. E igual que la ganará la Roma o el Hertha de Berlin si algún magnate decide invertir su fortuna en el fútbol. Pero, por muchos trofeos que levante el PSG, para los parisinos y para el resto de los mortales (los turistas), Paris seguirá siendo la Torre Eiffel, Notre Dame, los Campos Elíseos y el Sena, pero nunca, nunca, nunca será un club de fútbol.

https://www.youtube.com/watch?v=Nm5UY9qE-eM

“París responde a todo lo que el corazón desea. Uno puede divertirse, aburrirse, reír, llorar o hacer lo que se le antoje sin llamar la atención, puesto que miles de personas hacen otro tanto…y cada uno como quiere”. Frédéric Chopin.

2017 Nov 01

El griego de la camiseta de Iribar

By Gerardo Vázquez Morandeira 0 Comments clubs de fútbol, Copa de Europa, fútbol

Esta historia es un plagio, aunque todas las historias son un plagio. No estoy hablando de fusilar un escrito de principio a fin o de cabo a rabo. Eso indudablemente es plagiar. Hacer un Ana Rosa. Me refiero a que contar una historia es plagiar a quien te la ha contado o a quien la ha escrito o a quien la ha escuchado. De cada en cada vez una historia es transmitida. Es pura narrativa. La esencia de la historia siempre es plagio. Como aprendiz de escritor y como neonato de contador de relatos, voy a darle a esta historia mi barniz particular. Eliminar unos pasajes, añadir otros y contarlo desde otro punto de vista, y, al final, la historia será la misma pero el envoltorio será diferente.

Decía que es plagio porque esta historia me fue contada hace apenas unas semanas. Normalmente lo que escribo ya está en mi mente desde hace tiempo, es algo aprendido, estudiado o madurado. Esto no. Es algo que no sabía. Le tengo que dar las gracias a mi primo Fernando que de cuando en cuando me manda vía whatsapp alguna que otra cosa interesante sobre deporte, historia, o deporte e historia. Normalmente le doy las gracias y le contesto con un pedante “ya lo sabía” mientras mi ego crece por momentos. Pero en este caso no tenía ni idea. Ni pajolera idea. Y la historia de Takis Iokonomopoulos es digna de ser conocida, porque a historia curiosa pocas le hacen sombra.

En los años 60 el fútbol griego era semiprofesional. El Panathinaikos, protagonista de este relato, tendría dificultades para mantenerse no ya en la millonaria Serie A italiana del momento, sino en la Serie B. Mas, por aquel entonces, la Copa de Europa de fútbol era un torneo de eliminatorias directas en las que únicamente participaban los campeones de las distintas ligas europeas. Ello provocaba que realmente solo hubiera 6 o 7 potenciales ganadores entre los 32 participantes.

Aún así a finales de aquella década la selección griega estuvo a punto de clasificarse para su primer Mundial. Fue el momento de su gran generación de futbolistas, sólo superada más de tres décadas después. La columna vertebral de aquel equipo la formaban tres jugadores del Panathinaikos, el portero Iokonomopoulos, el central Mimis Domazos y el delantero centro Antonios Antoniadis, un goleador excepcional al que solo las restricciones del mercado internacional del momento le impidieron triunfar en una gran liga europea.

En octubre de 1970 las selecciones de España y Grecia, ausentes en la cita mundialista celebrada el verano anterior, se enfrentaron en un partido amistoso en Zaragoza. Los españoles vencieron por 2-1 y al finalizar el choque Iokonomopoulos se acercó a Iribar, el legendario guardameta vasco considerado uno de los mejores del mundo. Le expresó su profunda admiración y le pidió intercambiar la camiseta. Este inocente gesto, tan común en la actualidad, no era algo habitual en una época donde los jugadores tenían un número limitado de prendas. Tan sólo se permitía el intercambio como objeto de coleccionismo en los grandes encuentros mundiales o en finales europeas. A pesar de todo, Iribar, halagado y lleno de orgullo de igual manera, aceptó darle su camiseta al meta griego.

Nos imaginamos que el bueno de Iokonomopoulos volvería a su casa de Atenas más feliz que un niño con una bolsa de caramelos. Y decidió que no iba a enmarcar la zamarra, sino que la iba a usar. Estamos en la temporada 1970-71 y en Grecia. Olvídense de patrocinios, publicidad o marcas deportivas. Y Grecia es una dictadura militar, al igual que España. Es irrelevante que Iokonomopoulos se ponga una camiseta española. Son países amigos. En un fútbol aún semiprofesional es aceptable.

Dicho y hecho. Takis tiene dos camisetas aquella temporada. La oficial con el trébol del escudo del Panathinaikos para los partidos de liga y la negra de Iribar con el escudo franquista para los partidos de Copa de Europa. Y lo de las dos camisetas es literal. Tenía una de cada. No había repuestos. Usar, lavar, secar y planchar. La misma para cada encuentro.

Y no fueron pocos. Una pena que no se vieran por televisión en España.

En la primera ronda europea el Panathinaikos eliminó al Jeunesse Esch luxemburgués con suma facilidad para hacer lo mismo en octavos de final ante el Slovan de Bratislava. Se suponía que la comedia griega se convertiría en tragedia en la siguiente ronda ante el Everton. Pero un gol de Antoniadis y las paradas de Iokonomopoulos sustentaron el milagro. En semifinales el Estrella Roja, en aquel entonces un grande de Europa, endosó un claro 4-1 al Panathinaikos en Belgrado, pero el 3-0 de la vuelta disputada en Atenas otorgó un increíble pase a la final al conjunto heleno. Partido, por otra parte, que aún hoy sigue envuelto en rumores de amaño.

El 2 de junio de 1971 en el icónico estadio de Wembley, el Panathinaikos se convertía en el primer y hasta ahora único equipo griego en disputar una final continental. Su rival era el majestuoso Ajax comandado por Johan Cruyff, indiscutible favorito. Por cierto, que no se me olvide, aquel Panathinaikos lo dirigía desde el banquillo el legendario Ferenc Puskás.

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El conjunto holandés dio un recital y derrotó por 2-0 a un Panathinaikos que fue un monigote en manos de Cruyff, Keizer, Neeskens y compañía. Pero lo importante para nosotros es; ¿qué cojones hacía un portero griego jugando la final de la Copa de Europa en Wembley con el escudo del pollo en la camiseta? Las fotos de la época lo atestiguan por increíble que pueda parecer.

Tuvo que esperar un par de años el Panathinaikos para volver a la Copa de Europa. Fue una visita efímera. Cayeron en primera ronda ante el CSKA Sofía. Pero lo que a nosotros nos interesa es la añeja camiseta negra del Txopo Iribar. ¿Seguía el pollo deambulando por Europa? Pues el bueno de Iokonomopoulos debió dejarla guardada en un cajón de su habitación, porque los cuatro goles que le metieron los búlgaros fueron recibidos con una camiseta sin el escudo español, pero si con el trébol de la suerte de los griegos.